Twin Peaks: The Return - wtf?!

Am 8. April 1990 – also vor genau 28 Jahren – wurde die Pilot-Folge der Serie Twin Peaks zum ersten Mal ausgestrahlt. Wir sahen die schöne Leiche von Laura Palmer, den Sheriff mit dem denkwürdigen Namen Harry S. Truman, seinen weinenden Deputy Andy, den schrulligen Pete Martell und so viele andere. Und natürlich FBI-Agent Dale Cooper, der in der heimeligen Kleinstadt Twin Peaks den unheimlichen Geheimnissen auf den Grund ging. Ich will an dieser Stelle nicht den Lobgesang auf die alten Folgen aufnehmen, aber es sei kurz darauf hingewiesen, dass ohne Twin Peaks Serien wie Akte X – Die unheimlichen Fälle des FBI (1993-2000), Lost (2004-2010) oder Wayward Pines (2015- ) zumindest in dieser Form nicht denkbar sind. Dabei denke ich weniger an einen direkten Einfluss – den es natürlich auch gibt – sondern an das Tor zu den unglaublichen Möglichkeiten, das David Lynch und Mark Frost mit ihrer Serie aufstießen. Ich möchte sagen: Twin Peaks war der Urknall der Mystery-Serie. Jaja, Twilight Zone (1985-1987), ich weiß, aber die Serie hat niemals die Aufmerksamkeit generiert, wie Twin Peaks. Lauras geheimes Tagebuch? Medien-Echo, Auszeichnungen, Tassen, Shirts, tonnenweise Sekundärliteratur? Twin Peaks konnte man damals nicht entgehen. Hier ein kleines Eingeständnis: Ich habe es damals nicht gesehen. (Ich war 17 und vermutlich auf der Suche nach dem Geheimnis des Alkohols; hab‘ ich vergessen.) Aber ich hatte davon gehört: Einige meiner Schulfreunde waren begeistert, überall war Laura zu sehen, man redete über ihr Tagebuch. Was war der Grund?

Lynch und Frost hatten vor 28 Jahren mit der Dekonstruktion und gelegentlichen Stil-Collagen (wie etwa die ultra-naive Engelserscheinung im schäbigen Eisenbahnwaggon) zaghaft angefangen, die Postmoderne via Mattscheibe in die Gesellschaft zu tragen, jetzt haben sie voll aufgedreht. Eine Geschichte? – HAHA! Zwar es geht irgendwie um die Queste von Dale Cooper, der Laura Palmer retten will, doch es geht eben auch um Shellys Tochter Becky und ihrem Mann Steven, um Audrey und Charlie, Richard, die Paiges, die Jones‘, dem Hurley/Jennings-Dreieck, Doc Amp und zahllose nicht verknüpfte Soloszenen. Manches gehört zusammen, vieles ist aber für den Plot unnütz und daher – eine eigene Geschichte? Multiperspektivität? Auf der einen Seite gibt es die fremde Dimension, aus der seltsame Wesen mit unglaublichen Fähigkeiten stammen, auf der anderen Seite werden Szenen durch Realismus gedehnt: Wally Brando, der Sohn von Andy und Lucy, posiert von Sheriff Frank Truman als Marlon Brando. Während Wally geschwollen höfliche Floskeln herauströpfelt, Andy und Lucy vor Stolz bald platzen, weiß Frank nicht genau, was er damit anfangen soll: Zuerst nimmt er es höflich auf, dann stirnrunzelnd, schließlich hofft er offensichtlich, dass die peinliche Szene bald endet, und bricht das Gespräch vorsichtig ab. Wally tritt nie wieder auf. Teil von welcher Geschichte war das? Was war die Aussage? Oder war es nur ein spielerisches Zitat von Der Wilde (1953), das natürlich komisch ist, weil Brandos Johnny Strabler im Film ein notorischer Unruhestifter ist, und Wally sich besonders sittsam gibt.
Zuletzt greift die Serie das Realitätskonzept an sich an. Sind die anderen Dimensionen Teil der Realität? Ist unsere Realität ein Traum? Was ist möglich? Welche Entwicklung nimmt wo ihren Anfang? Fragen über Fragen, Antworten gibt die Serie keine, die einer ernsthaften Prüfung standhalten.
Für Zuschauer ist das anstrengend. Zumal Lynch und Frost die Fans nicht nett behandeln: So ist etwa Audrey Horn eine Figur, in die die frühen Folgen und die meisten Zuschauer viel investierten. Die zweite Staffel ließ die Zuschauer mit einem cliffhanger zurück: Audrey hatte sich in der Bank angekettet, als dort eine Bombe explodierte. Hat sie überlebt? Was wurde aus ihr? In der dritten Staffel motzt sie ihren bizarren Gatten Charlie an, er solle ihr bei der Suche nach ihrem Geliebten Billy helfen, er weigert sich, gibt ihr aber nach und nach nach. Warum hat sich die selbstbewusste, charmante und clevere Audrey in eine so hilflose und zickige Person verwandelt? Wer ist dieser Billy, der zwar nie auftaucht, aber vielfach erwähnt wird? Am Ende macht Audrey einen Sprung – teleportiert sie? Erwacht sie? Warum werden Becky und Steven mit so einem seltsamen Schicksal eingeführt, das bizarr unverständlich und letztlich bedeutungslos bleibt, und nicht einer von beiden Strängen irgendwie vervollständigt und mit Bedeutung versehen? Und was wurde aus Donna, was aus Annie? Nur Fragen.
Das soll nicht heißen, dass die dritte Staffel schlecht wäre. Es gibt zahllose tolle Szenen, bei denen ich schallend lachen musste. Etwa, als der FBI-Abteilungsleiter von Las Vegas den Auftrag bekommt, den richtigen Douglas Jones zu suchen. Es gäbe einundzwanzig Personen dieses Namens in der Region, grübelt der Abteilungsleiter. „Wie sollen wir den richtigen finden?“, fragt sein Assistent naiv. Der Abteilungsleiter explodiert: „Wilson! Wie oft habe ich ihnen gesagt, nicht so dumme Fragen zu stellen! Wir sind das FBI! Das ist, was wir tun!“ Die Szene ist unglaublich komisch, zumal sie einen völlig unvorbereitet trifft.
Wo wir gerade bei Dougie sind: Das ist Cooper, der die Rückkehr aus der Schwarzen Hütte nicht gut überstanden hat – es wirkt, als habe er einen Hirnschlag erlitten. Er agiert extrem verlangsamt, spricht kaum, echot dann meist nur Worte seines Gesprächspartners. Außer den basalsten Bedürfnissen scheint er keine Interessen zu haben. Kyle MacLachlan spielt diese Rolle beeindruckend glaubwürdig. Auch Naomi Watts, die Dougies Gattin Janey-E spielt, gibt den Zwiespalt absolut treffend wieder: Was ist mit ihren Mann, der ja schon immer etwas merkwürdig war? Wird das wieder? Muss er zum Arzt? Es drängen so viele Probleme, dann geht man halt Morgen zum Arzt (wobei hier auch noch an das asoziale US-amerikanische Gesundheitssystem zu denken ist). Die dritte Staffel strotzt vor tollen Schauspielern.
Jede einzelne Szene ist toll inszeniert – die Kombination ist nur sehr anstrengend, und bisweilen auch enttäuschend.